То ли я зануда, то ли кризис жанра.

[sunsetf]

Почитать бы чего хорошего... Полцарства за шедевр. Такое ощущение, что все легкие, "воскресные" жанры в глубокой коме.

Детективы. Пошла посмотрела по форумам, что нынче хвалят, и ознакомилась. Не, это не ко мне, это куда-то к дедушке Фрейду. Ну дамы и пишут. Предмет ознакомления: творчество Бриджет Обер и Элизабет Джордж.  :-/ Где нормальные детективы, куда они делись! Почему в каждом современном детективе обязательно должны быть: извращенцы (предпочительно инцест),  голубые ( ну такое ощущение, что все, каждый второй уже не с нами, в каждой семье быть просто обязан, иначе это несовременная, отсталая семья), про беспорядочные связи в стиле молодежных сериалов, где все хоть по разу, но должны пересечься в интимной обстановке я уж и молчу. Кругом одни психи. :( Тоска. Чувствую себя как старичок-полицейский из рассказов Чапека, который пока младший товарищ возбужденно суетился в поисках какой-нибудь загадочной развязки, тупо искал родственника, которому достанется наследство. Вот и я такие детективы люблю, где как варианты рассматриваются: а) деньги б) сокрытие тайн в) месть. Фсе. Детективы про ужасные извращения в тихой английской деревне/добропорядочном французском городке - в топку. Это не детективы, а эксплуатация модных эпатажных тем. Скучно. 

Я еще и фентези люблю. Или любила. Уж и не знаю. От всего, что я употребила за последнее время, ощущение плохо прожеванного куска мыла. Ну, Ивановых-Петровых-Сидоворых и прочий цвет современной российской фантастики в стиле "маразм крепчал" не считаю. Но столь нежно мной прежде любимые Робин Хобб и Джордж Мартин, что за жевательную резинку предоставили они измученному читателю? Ознакомилась с последними у нас вышедшими опусами каждого. Полное ощущение 487 серии сериала, который можно смотреть без начала и конца, все равно начало утеряно в веках,а конца никогда не будет, просто однажды продюсеры урежут бюджет, и на этом под сагой будет подведена жирная черта. Оба и раньше писали многотомники, но это никогда не походило на Орбит без сахара, но со слабым привкусом таблицы Менделеева.

Одна радость - вчера случайно начала читать "Коллекционера", хотя предыдущий Фаулз нагнал на меня смертную скуку, да и маньяками я никогда не интересовалась (ни доктор Лектор, ни многострадальный Парфюмер, ни их ближайшие родичи мне не близки, и их жизненные трудности мне,  правду сказать, фиолетовы, в качестве их решения я готова предложить исключительно гильотину). С 9 вечера до 2х ночи выпала из жизни. Пролитой жидкости  на средних размеров болотце вполне хватит. Бедненький Калибанчик, чудный шизофреник, такой трогательный  в своей невинности, и ханжестве,  наивности и хитрости, ограниченности, самодовольстве и самоуничижении, жестокий, но без настоящей злобы, сам себя загнавший в ловушку, откуда уже никогда не будет  выхода, потому что мечтать о сказке и поверить в сказку - разное даже для психопата. Девушку,безвинно  погубленную в "морилке для бабочек", жалко. Хотя симпатии к ней поубавилось, когда она с глубоким чувством собственного превосходства наблюдала за усилиями бедного маньяка осилить Селленджера. Поскольку я его читала точно так же - тоскливо посматривая, много ли там еще страниц осталось домучивать и скоро ли сия пытка завершится, считаю, что жертва сама та еще садистка, могла б что повеселей подсунуть для культурного развития. Вряд ли захочу перечитать, но шедевр. 

*уныло чешу затылок* Что еще я из классики прохлопала ушами, хотелось бы знать...